hoje o dia

cor da luz

que dá vontade de só ver. Eu vi a luz que dá vontade

de só

ver

O tempo do livro

Ontem, não sei por que, parei de ler uma crônica da Clarice Lispector para refletir sobre o tamanho da felicidade da pessoa que, pela primeira vez, colocou idéias num papel, uniu em folhas sequenciadas e nomeou a revolucionária invenção:

livro.

Até então, desconfio que as idéias eram escritas em longos pergaminhos. Ou seja, uma folha enorme, escrita de cima para baixo, que ia sendo enrolada, enrolada; quanto mais enrolado fosse o escritor.

Pensando em termos de discurso, acho que o livro tem algumas vantagens (mas não quero aqui defender que voltemos a lavar as roupas no tanque) em relação à verticalidade dos pergaminhos ou sites na internet.

Pula-se de uma página para outra com a felicidade de quem dobra uma curva pedalando e vê uma praia desconhecida despontar. Virar uma folha é como subir um degrau, avançar rumo ao desfecho mortal de um fim.

(Não se pode frear o fim de uma vida como se pode frear o fim de um livro).

Eu gosto do som sutil das páginas viradas - farfalhar das asas em vôo.

Do cheiro das folhas de papel: meu sonho de infância era ser dono de banca de jornal.

Do tato. As páginas precisam de nossas mãos, todos os livros foram escritos pelas mesmas mãos.

O que mais me deslumbra: seu tempo.

Cada livro tem um ritmo, mas não é disso que estou falando. Refiro-me ao tempo do livro. Livros não são escritos para serem lidos de uma vez.

Livros são feitos para serem degustados aos poucos: um pedaço de torta alemã ou uma noite ao lado da pessoa amada.

Um livro inunda uma tarde, uma noite, inunda uma semana. Alguns inundam meses.

Livros molham e secam. Livros gostam de se perder, mas acho que gostam mais de serem encontrados. Livros podem não ter valor algum como podem ter o maior valor do mundo. Livros bons não envelhecem, assim como idéias boas também não.

Clarice Lispector é o Pelé do sentimento

zível

palavras;

o visível

música;

o indizível

(o silêncio é invisível

na canção indivisível)

Música

O som que faz o pensamento

Na procura da palavra que

diga.

à procura do som que exprima

Prima por não deixar

Ser vista.

Tocada, ela gosta

(precisa!)

Vir ao mundo pelo

canto.

O som que a cuca precisa

pra cuspir

no mundo

tanto

sentido.

Sentido

da superfície

ao fundo

do umbigo.

Yin Yang

até a razão

tem seus 5 minutos

de romance

com razão

senão viver

seria

um relance quase mudo

razoavelmente

em vão

vivo

Do que eu preciso

pra escrever minhas

poesias...

Um pouco

de vida, somente

um pouco

de vida

contrapartida:

dou um pouco

da minha

ralo-tempo

todo dia

é assim

tendo vida em mim

tá feito:

sobra pra poesia