no cheiro do
pescoço da menina depois do amor
eu sinto a morte
vivendo a vida
um pouco dela, essa
menina
amor é arte
eu sou você
não é ciência
fazem cinema
minhas mãos
nas costas dela
o melhor poema:
dedos descem pela costela
eu-lírico nos seus ouvidos
verbos de vento
sem tempo
sem som
O fim da festa me deixou órfão da rua. Mas não de qualquer rua. Sou um órfão da rua do carnaval.
Aquela rua que se fantasia com a sua essência mais pura só para nos lembrar a razão da sua existência.
“Hoje é mais amargo o riso, mais dolorosa a ironia, Os séculos passam, deslizam, levando as coisas fúteis e os acontecimentos notáveis. Só persiste e fica, legado das gerações cada vez maior, o amor da rua.
(…)
A rua nasce, como o homem, do soluço, do espasmo. Há suor humano na argamassa do seu calçamento. Cada casa que se ergue é feita do esforço exaustivo de muitos seres, e haveis de ter visto pedreiros e canteiros, ao erguer as pedras para as frontarias, cantarem, cobertos de suor, uma melopéia tão triste que pelo ar parece um arquejante soluço. A rua sente nos nervos essa miséria da criação, e por isso é a mais igualitária, a mais socialista, a mais niveladora das obras humanas. A rua criou todas as blagues todos os lugares-comuns.
(…)
Para compreender a psicologia da rua não basta gozar-lhe as delícias como se goza o calor do sol e o lirismo do luar. É preciso ter espírito vagabundo, cheio de curiosidades malsãs e os nervos com um perpétuo desejo incompreensível, é preciso ser aquele que chamamos flâneur e praticar o mais interessante dos esportes – a arte de flanar. É fatigante o exercício?
Que significa flanar? Flanar é ser vagabundo e refletir, é ser basbaque e comentar, ter o vírus da observação ligado ao da vadiagem.
(…)
É vagabundagem? Talvez. Flanar é a distinção de perambular com inteligência. Nada como o inútil para ser artístico.
(…)
O flâneur é ingênuo quase sempre.
(…)
O balão que sobe ao meio-dia no Castelo, sobe para seu prazer; as bandas de música tocam nas praças para alegrá-lo; se num beco perdido há uma serenata com violões chorosos, a serenata e os violões estão ali para diverti-lo. E de tanto ver que os outros quase não podem entrever, o flâneur reflete. As observações foram guardadas na placa sensível do cérebro; as frases, os ditos, as cenas vibram-lhe no cortical. Quando o flâneur deduz, ei-lo a concluir uma lei magnífica por ser para seu uso exclusivo, ei-lo a psicologar, ei-lo a pintar os pensamentos, a fisionomia, a alma das ruas. E é então que haveis de pasmar da futilidade do mundo e da inconcebível futilidade dos pedestres da poesia de observação...
Eu fui um pouco esse tipo complexo, e, talvez por isso, cada rua é para mim um ser vivo e imóvel.
(…)
Qual de vós já passou a noite em claro ouvindo o segredo de cada rua? Qual de vós já sentiu o mistério, o sono, o vício, as idéias de cada bairro?
(…)
A alma da rua só é inteiramente sensível a horas tardias.
(…)
Talvez que extinto o mundo, apagados todos os astros, feito o universo treva, talvez ela ainda exista, e os seus soluços sinistramente ecoem na total ruína, rua das lágrimas, rua do desespero – interminável rua da Amargura.”
João do Rio em “A alma encantadora das ruas”, 1908.
Texto completo em:
http://www.dominiopublico.gov.br/download/texto/bn000039.pdf
peguei
o bonde do destino
pulei
de vagão em vagão
fiz da euforia
um hino
conheci
uma princesa de rosa
de tanto cantar fiquei rouco
meu suor fez
salgado o
chão
a noite a se fantasiar
de dia
tristeza com chapéu de alegria
a alegria por si só
fantasia
captei o princípio
da rua
andei do início ao fim
eu passei pelo bloco
ou foi o bloco que passou por mim
Um pouco de você
pros outros
já e muito de você
(entenda que neste bloco já não há espaço para a desilusão)
10 minutos de alguém
é um universo
acredite
(e tudo o que é desconhecido pode ser guardado no bolso)
não tire retratos
vista seus olhos;
é impossível fotografar a neblina da festa
É que eu vi um carnaval de caixa e zabumba. O coro eufórico das pastoras, já pensa na próxima, emenda naquela, fechando os olhos pra escutar melhor. E é bloco porque é bloco de ato, espaço fica pequeno pra tanto corpo descalço. Quem combinou foi o acaso, sem pensar no fato, pelo simples instinto de combinar os lados. Se fantasiou de rei e resolveu brincar. Fez juntar a caixa com zabumba, as pastoras com as ovelhas, novas e velhas, ovelhas brancas e cinzas e negras. Quem chega pára pra ver aquela união estável. Um rio fluindo numa poça, esse bloco que desfila e canta
parado:
“sintonia do amor
sintonize agora por favor”
pela madrugada
chutar uma amêndoa como se fosse uma bola
pra testar quanto tempo
se leva a mesma amêndoa
com os pés pela estrada
se prende a um ponto amarelo
mais cedo ou mais ou mais tarde
se descasca e rosa
te leva
essa amêndoa sem rumo
pensa agora só no
caminho
(a
cabeça baixa
mirando
o vazio
atenção difusa na
estrada parada
e só
o que gira
é amêndoa)
